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Thuram irrite la droite en invitant des expulsés

Le footballeur international Lilian Thuram a suscité la colère de la droite en invitant au Stade de France pour le match France-Italie des étrangers expulsés en août du squat de Cachan, dans le Val-de-Marne.

Selon Fidèle Mitiema, porte-parole des étrangers de Cachan, la star de l'équipe de France aux 122 sélections a invité 81 personnes à venir assister au match-revanche de la finale de la Coupe du monde de football, comptant pour les éliminatoires de l'Euro 2008.

SOS-Racisme parle de 70 invités. Le capitaine de l'équipe de France, Patrick Vieira, d'origine sénégalaise, n'est pas à l'initiative des invitations mais soutiendrait la démarche, selon une association proche des étrangers.

Plusieurs centaines d'étrangers africains campent depuis près de trois semaines dans un gymnase de cette ville après une première évacuation par la force le 17 août du plus grand squat de France, une ex-résidence universitaire.

Ils demandent qui une régularisation, qui un logement social et le dossier suscite une tension croissante entre mairie de Cachan, associations de défense des étrangers et préfecture.

"Les joueurs sont bien libres d'inviter qui ils veulent. Je tiens simplement à dire à la Fédération française qu'elle soit vigilante à ce qu'un match de l'équipe de France ne soit pas instrumentalisé", a dit à la presse le ministre des Sports Jean-François Lamour.

Sur RTL, Philippe de Villiers, président du Mouvement pour la France et candidat déclaré à la prochaine élection présidentielle, s'est dit "choqué" de voir "des milliardaires donner des leçons".

"Les footballeurs sont faits pour jouer au football. Je pense que Thuram et Vieira peuvent aller plus loin et loger chez eux les sans-papiers de Cachan, les nourrir, leur fournir le gîte et le couvert", a-t-il ironisé.

Un proche du ministre de l'Intérieur Nicolas Sarkozy, le député UMP Yves Jégo, a jugé aussi sur RTL que Lilian Thuram "grand sportif, se (révélait) être un piètre individu sur le terrain de la politique".

"BLACK-BLANC-BEUR"

L'initiative est personnelle et n'engage ni l'équipe de France ni la Fédération française de football, a dit à Reuters un porte-parole de la FFF. Lilian Thuram pourrait s'exprimer sur le sujet après le match de mercredi soir.

Les associations soutenant les étrangers de Cachan ont souligné que la quasi-totalité des ex-squatteurs étaient en situation régulière, voire de nationalité française. Ils ont même souvent des emplois déclarés mais attendent depuis des années un logement social dans le parc parisien saturé.

"Les inviter au Stade de France, ce n'est pas récompenser ceux qui fraudent (...), c'est donner un moment de répit à des personnes victimes d'injustices créées par les politiques", estime SOS-Racisme dans un communiqué.

Marie-George Buffet, secrétaire nationale du PCF, a jugé "particulièrement choquants" les commentaires de la droite et salué "l'initiative d'une grande beauté" de Lilian Thuram.

Ce geste doit être suivi d'une forte mobilisation des citoyens, des élus ", a-t-elle déclaré dans un communiqué.

Le dossier s'est compliqué récemment car des étrangers sans papiers sans rapport avec Cachan viennent s'installer dans le gymnase. La préfecture a annoncé qu'elle limiterait ses offres de relogement à 102 familles soit environ 220 personnes, mais la mairie a recensé 516 occupants dans le gymnase.

"C'est très bien que (Lilian Thuram) nous soutienne, comme ça la France sait que nous sommes toujours là. L'équipe de France reflète bien la France", a dit Fidèle Mitiema à Reuters.

"Nous sommes tous les mêmes, black, blancs, beurs. C'est quelque chose d'avoir ces invitations", a-t-il ajouté.

Originaire de Guadeloupe, Lilian Thuram, qui a grandi en banlieue parisienne, bénéficie d'un immense prestige dans le monde du football et s'est déjà exprimé à plusieurs reprises, notamment pour exprimer son désaccord avec Nicolas Sarkozy.

L'équipe de France "black-blanc-beur", qui avait été élevée en 1998 au rang d'emblème de la diversité ethnique du pays, a été fréquemment brocardée par le leader d'extrême-droite Jean-Marie Le Pen, qui a même déploré l'été dernier "la proportion excessive de joueurs de couleur".

Lilian Thuram, international depuis 1994, avait alors répondu : "Je ne suis pas noir", tandis que le sélectionneur Raymond Domenech lançait : "il y trop de cons en politique."

Lewiiis

Le mercredi 2 juin 2004, à « minuit et des brouettes », il est arrivé à ce constat : cela faisait quatre-vingts jours qu’il n’avait pas dessiné la moindre planche d’album. Arrêt sur images. Besoin de savoir s’il avait encore envie, et de quoi ? « En quatorze ans, je ne m’étais jamais arrêté... » constate alors Lewis Trondheim. Ainsi commence Désœuvré, un essai dessiné, bref mais dense, où, sous prétexte d’enquêter sur la fin de carrière de quelques grands anciens qui n’ont pas tous très bien vieilli, cet auteur de 40 ans tout juste, reconnu, célébré comme un des plus originaux de sa génération, dévoile crûment une angoisse persistante : il craint plus que tout de se répéter. « C’est ma paranoïa de base », avoue-t-il aujourd’hui.

Créateur aussi fécond qu’imprévisible, il n’est jamais là où on l’attend, traçant une route escarpée entre séries populaires de qualité et apartés expérimentaux plus confidentiels. Trondheim est un brillant inventeur d’histoires – il travaille depuis une année sur un récit-fleuve consacré à « la fin crépusculaire » des pirates dans l’océan Indien au XVIIIe siècle. Et personne ne sait comme lui goupiller de drôles d’aventures sans paroles (celles, furieusement burlesques, de La Mouche, dès ses débuts, sont restées un modèle du genre). Il n’a qu’un secret, paradoxal au possible. « Je ne me suis jamais senti dessinateur, affirme-t-il dans Désœuvré. J’avais envie de raconter des histoires. J’ai fait ce que j’ai pu avec mon dessin. »
Quand il sort de l’école de graphisme publicitaire où il s’est inscrit « pour rassurer [s]es parents », il est sûr d’une chose : il a encore tout à apprendre. Il décide de s’exercer de manière intensive. Cela prend du temps — un an —, et cinq cents pages plus tard, il trouve un titre énigmatique et rigolo, Lapinot et les carottes de Patagonie. Dessin minimal, fantaisie maximale. L’intrigue sans queue ni tête n’est qu’un tremplin pour son imagination en roue libre. Trondheim livrera plus tard un mode d’emploi parfaitement inutilisable : « L’histoire s’est déroulée sous mes yeux, les personnages agissant à leur guise, tirant la couverture les uns sur les autres. Mon seul rôle ne consistait plus qu’à organiser ce chaos. Mais en fait, comme on peut le voir, je n’ai pas fait grand-chose. » On est au début des années 90. La dimension hors norme du projet annonce un auteur inclassable. A la même époque, une bande de « pistoleros » sans foi ni loi entreprend de mettre les stéréotypes en coupe réglée ; de fait, il va se retrouver aux avant-postes. Avec Jean-Christophe Menu et quelques autres, Trondheim cofonde L’Association, camp de base éditorial pour auteurs en devenir et en rupture de ban. La fameuse « nouvelle bande dessinée » émerge. Passons puisque cette étiquette-là est devenue cliché et que rien n’agace plus Trondheim que les clichés. « C’était une époque très fertile », coupe-t-il.

Quand Lapinot repointe ses grandes oreilles et ses panards démesurés, dans Slaloms, c’est aux normes d’un album classique, chez un gros éditeur (Dargaud). Mais sous un trait simple, rapide, très vivant, et dans des décors stylisés, Trondheim scénarise le quotidien de son héros et de sa bande d’amis avec une acuité ludique inédite. « Je privilégie ce qui se passe entre les personnages. Les situations sont souvent des prétextes à les faire parler. » Trondheim est un dialoguiste très affûté. Et puis, il impose un choix qui n’est pas courant dans la BD française : l’anthropomorphisme animalier. Il met en avant son admiration pour Carl Barks (le dessinateur de Picsou) ou Floyd Gottfredson (celui de Mickey). Il esquisse une analyse : « Faire vivre à des personnages irréalistes des situations très réalistes, cela renforce le sens. » Et puis, réflexion faite, quelques jours plus tard (par mail) : « Je dessine des animaux parce que je suis paresseux et que c’est beaucoup plus facile et rapide à faire. Par exemple, ne dessiner que quatre doigts me fait une économie d’une seconde par main. Au bout de quinze ans d’activité, ça m’a laissé le temps de faire un album de plus. D’ailleurs, peut-être que je vais me mettre à ne dessiner que trois doigts... »

On n’attendait pas qu’il s’embarque dans la galère de l’heroic fantasy, créneau archi populaire de la bande dessinée, mais emberlificoté dans la surcharge graphique et l’intrigue boursouflée. Trondheim parle d’une « bravade », d’un défi « un peu fêlé, un peu mégalo », inspiré par son copain de toujours, l’insatiable Joann Sfar, qui carbure au rythme de dix idées par jour... Créer tout un monde, sans se priver des ressources de la parodie : la série « Donjon » sera « un croisement entre Conan le Barbare et le Muppet Show ». C’est à peu près ça, en effet... Le duo va fédérer autour de ce projet aux développements exponentiels ses copains dessinateurs, tout en gardant la haute main sur le scénario. Après vingt-six albums, et dans une chronologie des plus labyrinthiques (la saga compte au moins quatre séries distinctes, et les épisodes sont numérotés de – 99 à 104), ce spectaculaire détournement de genre a fait des adeptes accros : 20 000 à 30 000 fidèles se ruent sur chaque nouvel épisode...

Trondheim n’a, pour autant, jamais cessé de semer les titres à la volée, en séries démultipliées, auteur complet ou scénariste pour dessinateurs complices, pour les adultes, pour les petits. Et pour lui. L’autobiographie plus ou moins mise en scène est le fil rouge jamais rompu depuis Approximativement (1995), une passionnante chronique entre vie privée et travail en atelier. Il s’est raconté au début des années 2000 dans des Carnets de bord bourrés d’anecdotes et d’autodérison. il a inauguré un blog il y a quelques mois, où il se penche sur « les petits riens » de son existence de dessinateur comblé mais pas apaisé, replié dans sa maison de Montpellier mais ne ratant jamais un festival au bout du monde (1). Il résume maintenant : « Je travaille pour moi, pour m’amuser. » Mais s’il va jusqu’à évoquer « un métier un peu merveilleux », il est prudent de mettre aussitôt le bémol de cet autre aveu : « J’ai le bonheur inquiet. » Le spectre de la routine, toujours. Alors il bouge. Joue à brouiller les pistes. Désarçonne. En 2004, il faisait mourir soudainement Lapinot, son héros le plus emblématique, dans le neuvième épisode de la série. Courant 2005, il a cristallisé autour de son nom « l’affaire » de l’année. Dans un blog surgi de nulle part, un dessinateur inconnu qui signe Frantico conte au jour le jour et sur un mode hilarant ses petites misères, en particulier sexuelles... On soupçonne rapidement que Lewis Trondheim se cache derrière ce prête-nom. Il nie puis laisse planer le doute puis se rétracte, puis ne dément, puis avoue (dans Télérama no 2926). Anecdotique ? Pas tant que ça...

Rien ni personne ne l’empêchera de continuer à pratiquer la dérision comme un art martial : à froid, avec une grande maîtrise, et en ciblant ses coups. A peine avait-il été choisi comme président de la prochaine édition du festival d’Angoulême qu’il traînait dans la boue son principal sponsor (Michel-Edouard Leclerc) et demandait à supprimer la moitié des prix. Lui qui a choisi de se dessiner en rapace souvent teigneux et acerbe confirme : « A la base, je suis un emmerdeur. » Le ministre de la Culture, Renaud Donnedieu de Vabres, n’était pas passé loin de l’essentiel quand il lui déclarait avant de le faire chevalier des Arts et Lettres (en mai 2005) : « Vous êtes un irréductible, plein d’insolence tonique et de fraîcheur acide... » C’était un compliment. Trondheim, aujourd’hui, n’en pense pas moins : « Je n’aime pas beaucoup qu’on dise du bien de moi. » Trop tard...
Jean-Claude Loiseau